Dans la grande prison

pleine de tout et de riens

aux parois de doux molleton

qui glissent entre les mains

      toute la littérature

      toutes les postures

      toutes les ruptures

      tous les cris immatures

      rebondissent sur les murs

      pour estourbir les têtes

ici rien ne porte

rien ne s’ouvre

les actions déjà mortes

ne font pas de fissures

et le linceul nous couvre

avant de brûler la moindre mèche

      ici pas de remise de peine

      rien ne se libère

      juste la sale haine

      et une saine colère

seuls l’amour qui s’entête

la rage de l’insurgé

un rayon de l’autre côté

percent quelques brèches

dans la grande prison…